那年盛夏的爱与暖 魏鑫桂 / 文

“连雨不知春去，一晴方觉夏深。”当第一缕灼热的阳光劈开云层，盛夏便以不容分说的气势笼罩了大地。太阳高悬，像个烧透的火球，万物都被投进闷热的蒸笼里。热风一阵阵扑来，地面升起晃眼的白气，路旁树的叶子被晒得耷拉下来，卷了边。只有树梢的鸟儿，还亮着嗓子，在稠热的空气里钻出几声清脆，为这漫长的白日添上一点活气。

父亲的身影，就在这时从蒸腾的热浪里走了回来。那曾经是我小时候攀爬嬉闹的宽厚脊背，在年月和生活的磨砺下，显出了嶙峋的弧度。他瘦了，也小了，像一棵被风吹雨打久了的老树。脸上每一条皱纹，都是日子刻下的；手上每一处印子，都是劳作留下的。望着他眉间深深的倦意，我心里一阵发酸，那是说不清的心疼，也是对这个家无声背负的重量感到的无措。

我很小就离家了，像只早早离巢的鸟，被送到陌生的地方。在那里，我学会了独自过夜，也学会了把话咽回肚子里。“宝剑锋从磨砺出”，这话不假，可这份早早的“懂事”，也在我和父亲之间隔了一层什么。很多次，话到嘴边，又怕给他添一点负担，终究还是沉默。不说话，竟成了我唯一会的方式。

忘不了那年夏天在学校的事。从镇上转到乡下，本以为不过是换个地方，却不知自己踏进了一场无声的委屈里。起初是一些小小的玩笑，后来，一个难听的外号便像影子一样跟着我。那些笑声围过来，我被困在中间，涨红了脸，最后眼泪还是不争气地滚下来，又烫又涩。

就在这时，我看见了校门口的父亲。像抓住了一根浮木，我跌跌撞撞跑过去，话也说不清楚。他听着，眼神一点点沉下去，像结了冰。他没多说什么，只是用力攥紧了我的手，转过身，直直地朝着那群人走过去。那么瘦的身子，在烈日下却像一堵推不倒的墙。他没喊没骂，只是几句沉沉的问话，就让所有的嬉闹声都哑了。

从那天起，天就晴了。那个总是缩着肩膀的我，第一次知道了什么是“有人护着”。那感觉，像一束光，照进了心里最暗的角落。很久以后，父亲偶然提起这事，我心里还是重重一撞，隔了好久才低声说：“爸，我现在不怕了。”他或许早忘了，但他那天紧抿的嘴角、逆着光的背影，和他沉默里透出的那股劲，已经牢牢烙在我心里，成了“父亲”两个字最滚烫的注解。父爱如山，它不说话，却一直都在那里。

曾经的我，像一座孤岛，习惯了一个人吃饭，一个人走路，一个人玩。是这片宽阔的乡野，为我悄悄打开了一扇门。我在这里遇到了真正的伙伴。我们一起跳皮筋，一起捉迷藏，一起在手工作业上捏出歪歪扭扭的小动物。那些粗糙的、认真的作品，是我们共有的宝藏，藏着那个年纪最干净的笑声。他们像一阵轻快的风，吹散了我心头的闷。小小的乡村学校，墙外野花自在开着，藤蔓顺着篱笆爬。教室虽然简陋，窗台上、墙边却摆满了我们用彩纸、泥巴做成的“宝贝”，那是童年最鲜活的印记，永远不会褪色。

父爱如山，它沉默地立在那里；友情似水，它静静地流进心里。那个炎热的夏天，在我生命的画布上，用最朴素的颜色画下了两幅画：一幅是父亲如山般的背影，他是我往后人生里最稳的依靠；另一幅是伙伴们如水般的笑脸，它滋润了我最初干涩的年少时光。谢谢火焰给我光亮，更谢谢那在黑暗里默默执灯的人。这份厚重的爱与这份清澈的暖，像那年夏天永远不会熄灭的阳光和不会干涸的泉水，穿过时间，一直流淌在我心里。它让我有勇气往前走，因为我知道，身后有山，身旁有水。这支关于爱和暖的歌，会在我生命里，一直轻轻地响。

 

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